Wie ich zum Hundemenschen wurde

In meiner Kindheit war ich zunächst eines: Ein Tiermensch. Und zwar egal, welches Tier – zum Leidwesen meiner Mutter fand ich alle toll. Ich roch abends nach Kuhstall, weil wir beim Bauern beim Melken geholfen hatten (ja, damals gab's noch so etwas), schleppte allerhand Junggetier zum Aufpäppeln an, wurde vom frechen Shettie auf der Nachbarswiese abgeworfen, liebte Hamster und Meerschweinchen und Wellensittiche. Wenn meine Mutter mich irgendwo suchte, folgte sie den Tieren und irgendwann erzählte sie mir, dass meine Tierliebe für sie ein Trost gewesen sei. Wenn ich schon nie mit Puppen gespielt hätte, so sei doch die Tierliebe ein Indiz dafür gewesen, dass ich so etwas wie "Muttergefühle" habe entwickeln können. Es gäbe also Hoffnung, so für mich als weibliches Wesen. Die habe ich allerdings dann doch enttäuscht, denn meine Mutter wurde von mir nur mit Enkelkatzen und -hunden beglückt. Den Rest musste mein Bruder erledigen.

Der eigene Hund aber blieb mir lange verwehrt. Trotz Wunschzettel an Weihnachten. Ein großes Tier im Haus (und am Ende im Kinderbett) war für meine Mutter undenkbar, obschon meine Oma während des Krieges und auch noch danach sogar Hühner auf dem Balkon gehalten hatte und ab und an das Bett mit ihrem Hahn teilte.  Ich vermute: Das Tier-Gen in unserer Familie hat meine Mutter einfach übersprungen. Ein Kollege meines Vaters hatte niedliche Pudelwelpen: Ich durfte keinen haben. Ich wünschte mir einen Hund.

Ich muss dazu sagen: Hundehaltung, so wie wir sie heute kennen, gab's damals, in den 1970er Jahren noch nicht. Es gab zwar viele Hunde, aber nicht in den Neubausiedlungen, wo wir wohnten, sondern aufm Dorf, nebenan. Als Hofhunde, an der Kette. Oder im Zwinger. Und in meinen Kinderbüchern von Enid Blyton zum Beispiel. Ein Teil meiner romantischen Vorstellungen über Hundehaltung stammt sicher zu gleichen Teilen aus "Lassie"-Filmen und "Fünf Freunde"-Büchern. Davon habe ich mich bis in das jetzt etwas gesetztere Alter nicht wirklich erholt.

Und dann geschah eines Tages das Wunder: Susi, eine kleine Dackeldame, zog bei uns ein. Ein Oups-Wurf, wobei das damals niemand so nannte, weil unkontrollierte Vermehrung noch an der Tagesordnung war. Ich war selig. Leider war Susi kein einfacher Hund. Leinenführigkeit? Denkste! Impulskontrolle? Bin-dann-mal-weg. Der kleine Dackel hatte es faustdick hinter den Ohren. Ich liebte sie abgöttisch.

Leider wurde sie nicht alt, sie erwischte irgendwo Rattengift, auf einem unserer Streifzüge oder vielleicht sogar im heimischen Garten, von einem Nachbarn ausgelegt. Mit ihr starb erstmal der Hundewunsch in meiner gequälten Kinderseele. Nie wieder wollte ich ein Tier verlieren. Nie wieder wollte ich ein Tier wegen gemeinen, hinterhältigen Menschen verlieren müssen.

Ihr ahnt es schon: Das Leben ohne Hund ist möglich, aber sinnlos. Immerhin gab es noch eine rührige Großtante, die in Berlin wohnte und mit ihren beiden Barsoi auf Ausstellungen durch Deutschland tingelte und ab und an bei uns Quartier bezog. Und ein paar hundert Meter weiter, im nächsten Dorf, gab es sogar eine richtige Hundezucht. Mit Collies – Ihr erinnert Euch an Lassie? So war es nur logisch, dass ich dort irgendwann aufschlug, beim Füttern und beim Hof misten half (in der Tat ist das Kot zusammen sammeln auf einem Hundehof und Welpenzimmer reinigen mir eher als Ausmisten in Erinnerung geblieben). Mit den Collies Gassi gehen durfte. Welpen die ersten Schritte an der Leine vermittelte, mit auf Ausstellungen fuhr, Fleisch zerlegen lernte und alles in mich aufsog, was mit Hunden zu tun hatte. Mit den Hunden durch Feld und Flur streifte. Für einige Jahre wurde dieser Zwinger der Dreh- und Angelpunkt in meinem Leben. Mein Fels in der Brandung. Mein Zuhause. Die Collies waren mein Trost, meine besten Freunde.  Ich las alles, was es zu dieser Zeit über Hunde zu lesen gab – Eberhard Trummler und Erik Ziemen waren meinen Favoriten. Ich legte mein Taschengeld in englische Bücher über positives Hundetraining an (in Deutschland war das noch nicht so en vogue, das einzige Hundetraining, das bei uns verbreitet war, hieß Schutzhundetraining) und konnte sicherlich alle Ahnentafeln Britischer Collies in Deutschland im Schlaf aufsagen. Mit der berühmten Mitternachtsformel dagegen habe ich mich auch in hellwachem Zustand immer eher schwer getan.

In dieser Zeit sah ich zum ersten Mal Border Collies in Deutschland, am Vieh arbeitend, versteht sich. Und ich war schockverliebt! Mein nächster eigener Hund sollte deshalb unbedingt entweder ein Britischer Collie oder ein Border werden. Ihr wisst schon: Romantische Vorstellungen von der Hundehaltung :-) .

Lange, lange Jahre war ich dann allerdings ohne Hund. Irgendwann, als die wildeste Sturm- und Drangzeit vorbei war, zogen Katzen in meinem Haus ein. Marie, die ich mit vier Wochen in einem erbärmlichen Zustand auf der Straße einsammelte, wurde zur Stammmutter meiner Viererbande, die auch mit mir umzog, als ich zu meinem heutigen Standesamtsouvenir übersiedelte. Meine Katzen, allen voran Marie, waren mein Ein und Alles. Wobei Marie definitiv ein Hundegen in sich trug – sie ging mit mir spazieren und konnte auf Kommando mit dem Schwanz wedeln. Und so manches andere mehr. Sie war wirklich eine ganz außergewöhnliche Katze und fehlt bis heute.

Vier Katzen und ein Hund in einer Stadtwohnung? Das fühlte sich nicht richtig an. Erst als nur noch Harold, als letzter von der Katzenbande, übrig blieb, kam der Hund wieder auf die Wunschliste. Meine beiden Lieblingskolleginnen hatten beide Golden Retriever, die uns auch fleißig bei der Arbeit unterstützen durften, aber ich... ich träumte immer noch vom Border (und von eigenen Schafen). Und überhaupt, war ich nicht die geborene Hundeflüsterin gewesen, damals? Die Frau, der die Hunde vertrauten (und folgten?).

Der Zufall wollte es, dass Cathrin Ziebarth gerade einen Wurf Border Collies hatte, und als mit meinem Vorgesetzen abgeklärt war, dass mein Hund ein Bürohund werden könnte, zog Idgie bei uns ein.